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Artes
Poéticas Latinoamericanas
El arte poética como concepto integral en la creación artística, concentra en su esencia, la concepción personal que sobre la poesía, pueda tener el poeta.
Algunas personas la definen como un poema que versa sobre la poesía.
Ella encierra la forma de concebir la poesia de cada creador y tiene que ver, en la mayoria de los casos, con el espiritu, el estilo, los gustos, o temas que cada creador desarrolla en su acto creativo
En
muchas ocasiones es resumen del corpus póetico y propuesta renovadora
del poeta y también es una relacion del poeta con su época, con su
momento histórico y con el papel que como creador desempeña en el lugar y
el tiempo que le toca vivir.
Esta breve selección es apenas una mirada a la creación latinoamericana de textos sobre arte poética, durante el siglo XX y los comienzos del Siglo XXI.
Es
una propuesta que esta dispuesta a dejarse enriquecer por las
recomendaciones que tú como lector seas capaz de sugerir, para darle
mayor amplitud a este paseo por nuestras poetícas latinoamericanas.
Enriqueta
Arvelo Larriva
Venezuela
(1886-1962)
¿CÓMO
SE HIZO LA PIEDRA?
La
sombra se me rompe con una piedra airosa.
Es mi sangre.
¡Cuántas
presentaciones de esta estatua!
Un
espacio menudo
destelló entre los dos como un auxilio exacto.
Por
fuerza de la brisa probé un pétalo gilvo
de la rosa
ofrecida.
Desconocido aroma me sedujo los pulsos.
Levantóse mi
sangre hasta el fervor sin fallas.
¿Cómo
se hizo la piedra? ¿Cómo se alzó este mármol,
adorno de mi
corriente sombra?
A clarar contrafuegos no descendieron ángeles.
Y
aun ignoran mis venas el tacto de la nieve.
Estoy
cantando hoy mi enardecido canto,
el canto de la sombra que se
rompe de vida.
La piedra guarda mi sangre sin flagelo.
Nunca
una piel de estatua fue tan cálida ilesa.
Ahora
estoy cantando mi canto de la noche.
Y paso por las sangres
heridas y sembradas,
y las amo y venero y todas me atormentan,
Bulle
intacta mi savia en el mármol nocturno.
Y no cayó la helada ni
laborearon ángeles.
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Manuel
Bandeira
Brasil
(1886-1968)
POÉTICA
Estoy
harto del lirismo comedido
Del
lirismo bien disciplinado
Del
lirismo funcionario público con libro de amonestación expediente
pro-
[tocolo
y manifestaciones de aprecio
[al
señor director.
Estoy
harto del lirismo que se para y va a averiguar en el diccionario el
cuño
[vernáculo
de un vocablo.
Abajo
los puristas
Todas
las palabras sobre todo los barbarismos universales
Todas
las construcciones sobre todo las sintaxis de excepción
Todos
los ritmos sobre todo los innumerables
Estoy
harto del lirismo enamorador
Político
Raquítico
Sifilítico
De
todo lirismo que capitula a lo que quiere que sea fuera de sí mismo.
De
resto no es lirismo
Será
contabilidad tabla de cosenos secretario del amante ejemplar
[con
cien modelos de cartas y las
[diferentes
maneras de agradar a las
[mujeres
etc.
Quiero
antes el lirismo de los locos
El
lirismo de los borrachos
El
lirismo difícil y punzante de los ebrios
El
lirismo de los clowns de Shakespeare
-
No quiero saber más del lirismo que no es liberación.
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Vicente
Huidobro
Chile
1893-1948
ARTE
POÉTICA
Que
el verso sea como una llave
Que abra mil puertas.
Una hoja cae;
algo pasa volando;
Cuanto miren los ojos creado sea,
Y el alma
del oyente quede temblando.
Inventa
mundos nuevos y cuida tu palabra;
El adjetivo, cuando no da vida,
mata.
Estamos
en el ciclo de los nervios.
El músculo cuelga,
Como recuerdo,
en los museos;
Mas no por eso tenemos menos fuerza:
El vigor
verdadero
Reside en la cabeza.
Por
qué cantáis la rosa, ¡oh Poetas!
Hacedla florecer en el poema
;
Sólo para nosotros
Viven todas las cosas bajo el Sol.
El
Poeta es un pequeño Dios.
De
El espejo de Agua, 1916
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Jorge
Luis Borges
Argentina
1899 – Suiza 1986
ARTE
POETICA
Mirar el río hecho de tiempo y agua
y recordar
que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.
Sentir que la
vigilia es otro sueño
que sueña no soñar y que la muerte
que
teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche, que se llama
sueño.
Ver en el día o en el año un símbolo
de los
días del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años
en una música, un rumor y un símbolo,
ver en la muerte
el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
que
es inmortal y pobre. La poesía
vuelve como la aurora y el ocaso.
A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de
un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela
nuestra propia cara.
Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
lloró de amor al divisar su Itaca
verde y humilde. El arte
es esa Itaca
de verde eternidad, no de prodigios.
También
es como el río interminable
que pasa y queda y es cristal de un
mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como
el río interminable.
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Carlos
Drumond de Andrade
Brasil
1902-1987
UNIDOS
POR LAS MANOS
No
seré el poeta de un mundo caduco.
Tampoco
cantaré al mundo futuro.
Estoy
atado a la vida y miro a mis compañeros.
Están
taciturnos pero alimentan grandes esperanzas.
Entre
ellos considero la enorme realidad.
El
presente es tan grande, no nos apartemos.
No
nos apartemos mucho, vamos unidos por las manos.
No
seré el cantor de una mujer o de una historia,
no
hablaré de suspiros al anochecer,
del
paisaje visto desde la ventana,
no
distribuiré estupefacientes o cartas de suicida,
no
huiré hacia las islas ni seré raptado por serafines.
El
tiempo es mi materia, el presente tiempo, los hombres presentes,
la
vida presente.
.....
PROCURA
DE LA POESIA
No
hagas versos sobre acontecimientos.
No hay creación ni muerte
ante la poesía.
Frente a ella la vida es un solo estático,
no
calienta ni ilumina.
Las afinidades, los aniversarios, los
incidentes personales no cuentan.
No hagas poesía con el
cuerpo,
ese excelente, completo y confortable cuerpo, tan enemigo
de la efusión lírica.
Tu gota de bilis, tu máscara de gozo o de
dolor en lo oscuro son indiferentes.
Ni me reveles tus
sentimientos,
que se prevalecen del equívoco y tientan el largo
viaje.
Lo que piensas o sientes, eso aún no es poesía.
No
cantes a tu ciudad, déjala en paz.
El canto no es el movimiento
de las máquinas ni el secreto de las casas.
No es la música
oída de paso; rumor del mar en las calles junto a la línea de
espuma.
El canto no es la naturaleza
ni los hombres en
sociedad.
Para él, lluvia y noche, fatiga y esperanza, nada
significan.
La poesía (no extraigas poesía de las cosas)
elude
sujeto y objeto.
No dramatices, no invoques,
no indagues.
No pierdas tiempo en mentir.
No te aborrezcas.
Tu yate de
marfil, tu zapato de diamante,
vuestras mazurcas y supersticiones,
vuestros esqueletos de familia,
desaparecen en la curva del
tiempo, son inservibles.
No recompongas
tu sepultada y
melancólica infancia.
No osciles entre el espejo y la
memoria
en disipación.
Que se disipó, no era poesía.
Que se partió,
cristal no era.
Penetra sordamente en el reino de las
palabras.
Allá están los poemas que esperan ser escritos.
Están
paralizados, mas no hay desesperación,
hay calma y frescura en la
superficie intacta.
Helos allí solos y mudos, en estado de
diccionario.
Convive con tus poemas, antes de escribirlos.
Ten
paciencia, si oscuros. Calma, si te provocan.
Espera que cada
uno se realice y consuma
con su poder de palabra
y su poder de
silencio.
No fuerces al poema a desprenderse del limbo.
No
recojas en el suelo el poema que se perdió.
No adules al poema.
Acéptalo
como él aceptará su forma definitiva y concretada
en
el espacio.
Acércate y contempla las palabras.
Cada
una
tiene mil fases secretas sobre la neutra faz
y te pregunta,
sin interés por la respuesta,
pobre o terrible, que le
des:
¿Trajiste la llave?
Repara:
yermas de melodía y
de concepto,
ellas se refugian en la noche, las palabras.
Aún
húmedas e impregnadas de sueño
rolan en un río difícil y se
transforman en desprecio.
Versión
de Manuel Graña Etcheverry
......................................................................................
Pablo
Neruda
Chile
1904-1973
ARTE
POÉTICA
ENTRE
sombra y espacio, entre guarniciones y doncellas,
dotado de
corazón singular y sueños funestos,
precipitadamente pálido,
marchito en la frente
y con luto de viudo furioso por cada día de
vida,
ay, para cada agua invisible que bebo soñolientamente
y
de todo sonido que acojo temblando,
tengo la misma sed ausente y
la misma fiebre fría
un oído que nace, una angustia
indirecta,
como si llegaran ladrones o fantasmas,
y en una
cáscara de extensión fija y profunda,
como un camarero
humillado, como una campana un poco
ronca,
como un espejo
viejo, como un olor de casa sola
en la que los huéspedes entran
de noche perdidamente ebrios,
y hay un olor de ropa tirada al
suelo, y una ausencia de flores
-posiblemente de otro modo aún
menos melancólico-,
pero, la verdad, de pronto, el viento que
azota mi pecho,
las noches de substancia infinita caídas en mi
dormitorio,
el ruido de un día que arde con sacrificio
me
piden lo profético que hay en mí, con melancolía
y un golpe de
objetos que llaman sin ser respondidos
hay, y un movimiento sin
tregua, y un nombre confuso.
.........................................................
Nicanor
parra
Chile
1914
MANIFIESTO
Señoras
y señores
Ésta es nuestra última palabra.
-Nuestra primera y
última palabra-
Los poetas bajaron del Olimpo.
Para
nuestros mayores
La poesía fue un objeto de lujo
Pero para
nosotros
Es un artículo de primera necesidad:
No podemos vivir
sin poesía.
A
diferencia de nuestros mayores
-Y esto lo digo con todo
respeto-
Nosotros sostenemos
Que el poeta no es un
alquimista
El poeta es un hombre como todos
Un albañil que
construye su muro:
Un constructor de puertas y ventanas.
Nosotros
conversamos
En el lenguaje de todos los días
No creemos en
signos cabalísticos.
Además
una cosa:
El poeta está ahí
Para que el árbol no crezca
torcido.
Este
es nuestro mensaje.
Nosotros denunciamos al poeta demiurgo
Al
poeta Barata
Al poeta Ratón de Biblioteca.
Todos estos
señores
-Y esto lo digo con mucho respeto-
Deben ser
procesados y juzgados
Por construir castillos en el aire
Por
malgastar el espacio y el tiempo
Redactando sonetos a la luna
Por
agrupar palabras al azar
A la última moda de París.
Para
nosotros no:
El pensamiento no nace en la boca
Nace en el
corazón del corazón.
Nosotros
repudiamos
La poesía de gafas obscuras
La poesía de capa y
espada
La poesía de sombrero alón.
Propiciamos en cambio
La
poesía a ojo desnudo
La poesía a pecho descubierto
La poesía
a cabeza desnuda.
No
creemos en ninfas ni tritones.
La poesía tiene que ser esto:
Una
muchacha rodeada de espigas
O no ser absolutamente nada.
Ahora
bien, en el plano político
Ellos, nuestros abuelos
inmediatos,
¡Nuestros buenos abuelos inmediatos!
Se
retractaron y se dispersaron
Al pasar por el prisma de
cristal.
Unos pocos se hicieron comunistas.
Yo no sé si lo
fueron realmente.
Supongamos que fueron comunistas,
Lo que sé
es una cosa:
Que no fueron poetas populares,
Fueron unos
reverendos poetas burgueses.
Hay
que decir las cosas como son:
Sólo uno que otro
Supo llegar al
corazón del pueblo.
Cada vez que pudieron
Se declararon de
palabra y de hecho
Contra la poesía dirigida
Contra la poesía
del presente
Contra la poesía proletaria.
Aceptemos
que fueron comunistas
Pero la poesía fue un desastre
Surrealismo
de segunda mano
Decadentismo de tercera mano,
Tablas viejas
devueltas por el mar.
Poesía adjetiva
Poesía nasal y
gutural
Poesía arbitraria
Poesía copiada de los libros
Poesía
basada
En la revolución de la palabra
En circunstancias de que
debe fundarse
En la revolución de las ideas.
Poesía de
círculo vicioso
Para media docena de elegidos:
“Libertad
absoluta de expresión”.
Hoy nos hacemos cruces preguntando
Para
qué escribirían esas cosas
¿Para asustar al pequeño
burgués?
¡Tiempo perdido miserablemente!
El pequeño burgués
no reacciona
Sino cuando se trata del estómago.
¡Qué
lo van a asustar con poesías!
La
situación es ésta:
Mientras ellos estaban
Por una poesía del
crepúsculo
Por una poesía de la noche
Nosotros propugnamos
La
poesía del amanecer.
Este es nuestro mensaje,
Los resplandores
de la poesía
Deben llegar a todos por igual
La poesía alcanza
para todos.
Nada
más, compañeros
Nosotros condenamos
-Y esto sí que lo digo
con respeto-
La poesía de pequeño dios
La poesía de vaca
sagrada
La poesía de toro furioso.
Contra
la poesía de las nubes
Nosotros oponemos
La poesía de la
tierra firme
-Cabeza fría, corazón caliente
Somos
tierrafirmistas decididos-
Contra la poesía de café
La poesía
de la naturaleza
Contra la poesía de salón
La poesía de la
plaza pública
La poesía de protesta social.
Los
poetas bajaron del Olimpo.
....................................................
Gonzalo Rojas
Chilehi(1916-2011)
LA POESÍA ES MI LENGUA
Abro mis labios, y deposito en la atmósfera un torrente de sol,
como un suicida que pone su semilla
en el aire cuando hace estallar sus sesos en el resplandor del laberinto.
Ya sé que el sol de la muerte me está haciendo girar en un eterno proceso
de rotación y traslación llamado falsamente Poesía.
A veces, como hoy, esta aparente confusión me hace reír a carcajadas.
Este torbellino de palabras volcánicas como una erupción,
que son una amenaza para los sacerdotes del soneto y el número.
Pero es un sol innumerable lo que me sale por la boca,
como un vómito de encendido carbón qué me abrasara las ideas y las vísceras.
Estoy perdido para el mundo,
aunque mi reino sean todos los mundos posibles,
porque yo soy el testigo de mi propia creación.
Mi creación es mi pasión. Por eso hago soplar los vientos
para que den testimonio de mis llamas.
Yo estoy en el medio de las pasiones que imitan la ululación de mi cólera,
porque de los apasionados es mi reino.
Cada lágrima derramada con pasión es un grano de arena robado al desierto del vacío.
Cada beso es una llama para el resplandor de los muertos.
Que el tiempo de los encantos es un baile de máscaras,
y nada vale rehuir su hechizo.
Las personas son máscaras; y las acciones juegos de enmascarados.
Los deseos, contribuyen al desarrollo normal de la farsa.
Los hombres denominan toda esta multiplicidad de seres y fenómenos,
y consumen el tesoro de sus días disfrazándose de muertos.
Yo vi el principio de esta especie de reptil y de nube.
Se reunían por la noche en las cavernas.
Dormían juntos para reproducirse.
Todos estaban solos con sus cuerpos desnudos.
En sus sueños volaban como todos los niños,
pero estaban seguros de su vuelo.
He nacido para conducirlos por el paso terrestre.
Soy la luz orgullosa del hombre encadenado.
Soy el torrente que echa a volar la moda y la costumbre,
y me encarno en los hombres de mil naturalezas
porque gusto mostrarme como un monstruo,
para que el hombre entienda cuándo soplan mis vientos.
Yo canto por la lengua de los arrebatados,
los que me identifican con su sangre y su rostro.
Todo hombre vuelve a mí cuando sube a buscar
el origen de su soledad que tanto lo alucina.
Cuando niños, los hombres me dan su corazón.
Después empiezan a podrirse,
y pierden el contacto con su animal sagrado.
El hombre que quería ser Dios, se está muriendo desde el comienzo de sus días.
El guerrero que quiso toda la superficie del planeta,
se está muriendo.
El hombre que soñaba
la conquista del sol, se está cada mañana obscureciendo.
Todo, y todo,
y todo
se está muriendo de sí mismo.
Pero yo soy el viento que sopla sobre el mar del tormento y del gozo.
El que arranca a los moribundos su más bella palabra.
El que ilumina la respiración de los vivientes.
El que aviva el fuego fragmentario de los pasajeros sonámbulos.
Yo soy el viento de su origen
que sopla donde quiere.
Mis alas invisibles
están grabadas en su esqueleto.
En este instante,
todos los hombres están oyendo mi golpe y mi palabra,
pero los dejo en libertad.
De La miseria del hombre, 1948
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Olga
Orozco
Argentina
(1920-1999)
EN
EL FINAL ERA EL VERBO
Como si fueran sombras de sombras
que se alejan las palabras,
humaredas errantes exhaladas por la
boca del viento,
así se me dispersan, se me pierden de vista
contra las puertas del silencio.
Son menos que las últimas borras
de un color, que un suspiro en la hierba;
fantasmas que ni
siquiera se asemejan al reflejo que fueron.
Entonces, ¿no habrá
nada que se mantenga en su lugar,
nada que se confunda con su
nombre desde la piel hasta los huesos?
Y yo que me cobijaba en las
palabras como en los pliegues de la revelación
o que fundaba
mundos de visiones sin fondo
para sustituir los jardines del edén
sobre las piedras del vocablo.
¿Y no he intentado acaso
pronunciar hacia atrás todos los alfabetos de la muerte?
¿No era
ese tu triunfo en las tinieblas, poesía?
Cada palabra a imagen de
otra luz, a semejanza de otro abismo,
cada una con su cortejo de
constelaciones, con su nido de víboras,
pero dispuesta a tejer y
a destejer desde su propio costado el universo
y a prescindir de
mí hasta el último nudo.
Extensiones sin límites plegadas bajo
el signo de un ala,
urdimbres como andrajos para dejar pasar el
soplo alucinante de los dioses,
reversos donde el misterio se
desnuda,
donde arroja uno a uno los sucesivos velos, los sucesivos
nombres,
sin alcanzar jamás el corazón cerrado de la rosa.
Yo
velaba incrustada en el ardiente hielo, en la hoguera
escarchada,
traduciendo relámpagos, desenhebrando dinastías de
voces,
bajo un código tan indescifrable como el de las estrellas
o el de las hormigas.
Miraba las palabras al trasluz.
Veía
desfilar sus oscuras progenies hasta el final del verbo.
Quería
descubrir a Dios por transparencia.
....................................................................................
Mario
Benedetti
Uruguay
(1920-2009)
EL
VERBO
En
el principio era el verbo
y el verbo no era dios
eran las
palabras
frágiles transparentes y putas
cada una venía con su
estuche
con su legado de desidia
era posible mirarlas al
trasluz
o volverlas cabeza abajo
interrogarlas en calma o en
francés
ellas respondían con guiños cómplices y corruptos
qué
suerte unos pocos estábamos en la pomada
éramos el resumen la
quintaesencia el zumo
ellas las contraseñas nos valseaban el
orgasmo
abanicaban nuestra modesta vanidad
mientras el pueblo
ese desconocido
con calvaria tristeza decía no entendernos
no
saber de qué hablábamos ni de qué callábamos
hasta nuestros
silencios le resultaban complicados
porque también integraban la
partitura excelsa
ellas las palabras se ubicaban y reubicaban
eran
nuestra vanguardia y cuando alguna caía
acribillada por la moda o
el sentido común
las otras se juntaban solidarias y
espléndidas
cada derrota las ponía radiantes
porque como
sostienen los latinoamericanos del boul mich
la gran literatura
sólo se produce en la infelicidad
y solidarias y espléndidas
parían
adjetivos y gerundios
preposiciones y delirios
con
los cuales decorar el retortijón existencial
y convertirlo en oda
o nouvelle o manifiesto
las revoluciones frustradas tienen eso de
bueno
provocan angustias de un gran nivel artístico
en tanto
las triunfantes apenas si alcanzan
logros tan prosaicos como la
justicia social
en
el después será el verbo
y el verbo tampoco será dios
tan
sólo el grito de varios millones de gargantas
capaces de reír y
llorar como hombres nuevos y mujeres nuevas
y
las palabras putas y frágiles
se volverán sólidas y artesanas
y
acaso ganen su derecho a ser sembradas
a ser regadas por los
hechos y las lluvias
a abrirse en árboles y frutos
a ser por
fin alimento y trofeo
de un pueblo ya maduro por la revolución y
la inocencia.
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Cintio
Vitier
USA
1921 - CUBA 2009
A
LA POESIA
¿Vienes
menos cada vez,
huyes de mí,
o es que estamos entrando en tu
silencio
¿el pedregal, la luz
y ya tenemos poco que
decirnos?
Pero ese poco,
¿lo diremos nunca?
pero ese poco,
¿qué es?
¿Será el alimento de los ángeles,
lo que le falta
al sol,
la muerte?
No digas nada tú. Cada palabra
de tu
boca es demasiado hermosa.
No puedo resistirla ya,
aunque todo
mi ser quiere comerla,
y de esa hambre vivo aún. Dí
la nada
que estoy acostumbrado a ver
en el pálido fulgor de la sequía,
en
la brasa del deseo, allí
donde la amarga mar que adoro
empieza.
Dí su mezcla con todo, en que he gozado.
La
memoria
guarda trenes enteros, encendidos,
silbando por lo
oscuro. No me sirven.
Mañana del ayer, una candela al mediodía
se
me parece más: en ella escribo
letras para el aniversario
de
mi expulsión del texto que ahora miro,
incomprensible. ¿Tú eras
mi madre, entonces?
¿Tú, que ahora vienes, como el alba,
llena
de lágrimas? ¡Oh materia,
templo! Haber nacido es no poder
entrar en ti.
Déjame verte por el lado de la historia,
que
busca también un paraíso,
pues tu nombre es justicia, noche
de
aquel niño.
¿Qué está pasando ahora que los músicos acabaron
de tocar aquel danzón terrible?
Mi vida vuelve a ser el arenal de
hueso
donde salí del libro, ay, sellado. ¿Y tú,
serás mi
hija?
¿Y tú, serás mi patria que no terminaré de ver?
¿Dirás
lo que dijiste aquella noche,
cuando la finca empezaba a ser el
paraíso
entrando en el futuro de los naranjales,
bajo la risa
de las estrellas?
Lo poco, ¿es ya el tesoro?
Lo poco que nos
falta, ¿es ya lo inmenso?
Tanto tiempo expulsado de tu
vientre
apenas pesa como un ave en el silencio.
Dame tu mano.
Ayúdame a llegar.
............................................................
Carmen
Soler
(Paraguay
1924-Argentina 1985)
TONADA
CON NOMBRE
Esta
es la tierra de Juan,
del Juan que no tiene tierra.
Este Juan
es Juan-sin tierra
y por eso es Juan-sin-pan.
Esta es la
tierra de Juan,
a quien robaron su tierra.
¡Pedila Juan!
¡Tomala Juan!
¡Pegales Juan!
¡Y luego sembrá tu
tierra
y luego amasá tu pan!
Esta es la tierra de Juan,
del
Juan que tendrá su tierra.
Este Juan será Juan-tierra
y
para todos, Juan-pan.
..................................................................
Jorge
Enrique Adoum
Ecuador
(1926-2009)
SURREALISMO
AL AIRE LIBRE
El
insólito encuentro de una máquina de coser
y un paraguas en un mesa de operaciones
o relojes con
ojos.
De modo que pensabais
que había que inventar los
increíbles.
Pero, entonces, ¿no habéis estado
en mi país,
en mis países, nunca supisteis
lo que pasa en su paisaje de
colores
en cólera, por ejemplo una bota
con espuela y un
sombrero de cura
encima de un cadáver, de un indio
por más
señas, como si no bastaran
los piojos de su historia, cuentas
de
avemarías? Oh loca simetría de uniformes
en la humilde dictadura
del difunto,
y es tan sabido el cada día americano
que también
lo morimos de memoria,
y es tan igual a la vejez el hambre
cuando
empieza por adentro a desvestirnos,
y están los dientes
importantes que nos muerden
la tierra, y la Virgen con gorra y con
polainas.
Eso
es así, es así, es así más que qué, más
Américas en las
bodegas del olvido, más
eco regresando a la puerta del
grito,
buscándose la culpa como una culebra.
Qué sabíais,
entonces, si no estas estampas,
si no esta atroz baraja del
delito,
ni cómo inventaríais nada igual a ese
muerto que
murió sin decir nada, llorándose
los gusanos que le quedaban
desde
cuando le dejaron un rato sin matarle.
Pero esto no es
pintura ni palabra
lograda: sucede, nada más, después
de
misa, después de la independencia y otras
tonadas de larga
duración. Pero la sangre,
no el llanto, tiene ahora la palabra
y
ha de reír mejor al último de tanto.
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Juan
Gelman
Argentina
1930
ARTE
POÉTICA
Entre
tantos oficios ejerzo éste que no es mío,
como
un amo implacable
me
obliga a trabajar de día, de noche,
con
dolor, con amor,
bajo
la lluvia, en la catástrofe,
cuando
se abren los brazos de la ternura o del alma,
cuando
la enfermedad hunde las manos.
A
este oficio me obligan los dolores ajenos,
las
lágrimas, los pañuelos saludadores,
las
promesas en medio del otoño o del fuego,
los
besos del encuentro, los besos del adiós,
todo
me obliga a trabajar con las palabras, con la sangre.
Nunca
fui el dueño de mis cenizas, mis versos,
rostros
oscuros los escriben como tirar contra la muerte.
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Rafael
Cadenas
Venezuela
1930
ARS
POETICA
Que
cada palabra lleve lo que dice.
Que
sea como el temblor que la sostiene.
Que
se mantenga como un latido.
No
he de proferir adornada falsedad ni poner tinta dudosa ni añadir
brillos a lo que es.
Esto
me obliga a oírme. Pero estamos aquí para decir verdad.
Seamos
reales.
Quiero
exactitudes aterradoras.
Tiemblo
cuando creo que me falsifico. Debo llevar en peso mis palabras. Me
poseen tanto como yo a ellas.
Si
no veo bien, dime tú, tú que me conoces, mi mentira, señálame la
impostura, restriégame la estafa.
Te
lo agradeceré, en serio. Enloquezco por corresponderme.
Sé
mi ojo, espérame en la noche y divísame, escrútame, sacúdeme.
----------------------------------------
Juan
Calzadilla
Venezuela
1931
DE
LA POESÍA
Mi
tarea no prueba la necesidad de ella. Pues consiste
precisamente
en no tener tarea alguna. Como poeta
me veo obligado a inventarla
a diario a fin de
comprobar su inexistencia.
....
CONSEJO
A LOS JOVENES POETAS
No
lo digas todo de un golpe.
Dilo poco a poco.
Manda al diablo la
versificación y la métrica.
La impostación y la
retórica.
Promedia tus necesidades de verbalización
de modo
que tu discurso no resulte largo ni torpe.
El poema como el
aliento debe ser corto.
y las palabras no demasiado enfáticas
para
que cuando te sientes a escribir
digas con exactitud todo lo que
nunca
has llegado a saber de las cosas.
...
CONSEJO
A LOS JÓVENES POETAS
Utiliza
todo: la tapa de la alcantarilla,
la luna en el agua del retrete
mirándose a solas,
la flor marchita en el pico de la manguera
del
extinguidor de incendio.
No dejes nada afuera. Ni el hecho frotado
con
las yemas de los dedos sobre el mostrador de vidrio.
Ni las
moscas en los cubiletes de hielo
dos noches después de la borrachera.
Ni la voz que sólo se
extingue cuando apagas la radio.
Ni el portazo a medianoche frente
a la calle
como boca de lobo sobre cuyo muro ciego imprimes
dando
manotazos tus desafueros, tus penas
y las coces de este graffiti
que blasfema.
Utiliza todo: no dejes nada
afuera.
..........................................................................
Roque
Dalton
El
Salvador 1935-1975
ARTE
POÉTICA
Poesía
Perdóname
por haberte ayudado a comprender
Que
no estás hecha sólo de palabras.
ARTE
POÉTICA
A
Raúl Cardoso
La
angustia existe.
El
hombre usa sus antiguos desastres como un espejo.
Una
hora apenas después del crepúsculo
ese
hombre recoge los hirientes residuos de su día
acongojadamente
los pone cerca del corazón
y
se hunde con un sudor de tísico aún no resignado
en
sus profundas habitaciones solitarias.
Ahí
tal hombre fuma gravemente
inventaría
las desastrosas telarañas del techo
abomina
de la frescura de la flor
se
exilia de su misma piel asfixiante
mira
sus torvos pies
cree
que la cama es un sepulcro diario
no
tiene un cobre en el bolsillo
tiene
hambre
solloza.
Pero
los hombres los demás hombres
abren
su pecho alegremente al sol
o
a los asesinatos callejeros
elevan
el rostro del pan desde los hornos
como
una generosa bandera contra el hambre
se
ríen hasta que duele el aire con los niños
llenan
de pasos mínimos el vientre de las desaventuradas
parten
las piedras como frutas obstinadas en su solemnidad
cantan
desnudos en el cordial vaso del agua
bromean
con el mar lo toman jovialmente de los cuernos
construyen
en los páramos melodiosos hogares de la luz
se
embriagan como Dios anchamente
establecen
sus puños contra la desesperanza
sus
fuegos vengadores contra el crimen
su
amor de interminables raíces
contra
la atroz guadaña del odio.
La
angustia existe sí.
Como
la desesperanza
el
crimen
o
el odio,
¿Para
quién deberá ser la voz del poeta?
.....................................................
Victor
Valera Mora
Venezuela
(1935-1984)
MASSERATTI
3 LITROS
A
seiscientos kilómetros por hora cuestiono todo
no
tengo paz ni sosiego y digo cuestiono todo
me
dejo llevar me gusta cuando me sucede
el
animal que soy sobre las catedrales husmeando
mi
desmedido desenfado mi boca salvaje
cerrando
y abriendo puertas espantosas
la
micromáquina filmadora de sueños
una
escalera una antorcha para quemar la nueva Babilonia
desde
arriba y desde abajo asalto el círculo
esta
noche dormiré en los tejados para no comprometer a nadie
de
paso me orino en el parque de los escritores
nos
conducimos por dentro y por fuera
enero
sin suéter cuello de tortuga es conflictivo
nada
cae por su propio peso menos la desdicha
a
esta velocidad soy el único que ha visto lo lejos y lo inmediato del
desorden
conozco
tales deidades que me da risa
entonces
he aqui al hombre que no tenia sombrero y necesitaba
trabajar
con sombrero y salió a la calle con su mujer desnuda
sobre
su cabeza y en la parada del carrito por puesto encontró a su amigo
del
alma y éste le preguntó
-“Esa
no es Eloísa” y el le dijo
-“Sí
pero no creo que se note mucho” y el amigo del alma le respondió
-“Bueno
la verdad que regular”
y
cuando entró a la oficina se armó la grande y después
se
hizo costumbre y a cierta distancia de tiempo
mandó
a hacerle algunas reparaciones en aquellos lugares
donde
se hacen hebillas y se componen sombreros y se la forraron
toda
por dentro con tafetán rojo y le rodearon la cintura
con
una cinta brillante
y
no diga usted adornada con plumas de aves exóticas
porque
el asunto es serio si lo sabré yo era tanta la necesidad
que
se olvidó
y
dejó a su mujer colgada de un clavito y se fue
y
como todo alucinado que se estima no tengo remedio
lo
que aún no hemos visto no es un cementerio de elefantes
ni
un buque fantasma ni la consagración de la primavera
lo
mío es un masseratti 3 litros
una
potente máquina
una
agonía de turbinas
mejor
si trae consigo los sonetos a Orfeo
qué
tiempo lleva escribir un gran poema
inscribirlo
después en el grand prix de la posteridad
allá
los que se desviven para que el tiempo no los mate
yo
me pongo mi chaqueta al revés me voy silbando
miren
que dije chaqueta
y
dije camisa de fuerza y dije insulina y dije metrasol
pero
no miren que no dije terapia ocupacional ni gallo tuerto
lo
que aún no se ha visto no son mis celos rabiosos
ni
los manuales de econometría para gerentes de empresas
hacen
falta barras de dirección y puntas de ejes
alto
octanaje y ácido de batería
yo
le decía a Cecilia que ningún mundo de agua
era
obstáculo para esas largas y bellas piernas suyas
hacen
falta tuercas y tornillos rosca fina
despejados
platinos y cigüeñales resistentes
al
frío con los académicos comedores de ortigas
ahora
es que va a dar guerra el Che
necesitamos
vestirnos de monte
insurgentes
o muertos sin memorias
trágame
con cerveza amor mío soy una ostra
sangre
de mi sangre
amor
bajo el inventario de tus ojos
amor
sin comprender que dos bastan para la cercanía
amor
tienes que arreglar los papeles menos extraños
y
tomar el avión en las estaciones del paraíso perdido
amor
a quien miro con el sol derecho volar sin retorno
en
el viento soluble
el
viejo Orígenes consideraba
que
entraríamos rodando en forma esférica
otro
es mi problema para qué la poesía
todos
los yanquis son unos hijos de puta
hay
que matarlos donde estén
no
puedo vivir sin conflicto
esta
mañana amanecí locamente enamorado de Corea del Norte
yo
quiero un estallido atómico
demasiado
hemos trabajado para los dioses
en
el resplandor del hongo haremos que trabajen ellos
más
veloz tiro la casa por la ventana
el
sabio penalista dice que el verbo hacer es ilimitado
podemos
cantar bailar escribir leer
y
también robar estafar violar ofender
en
eso estamos hijos míos
yo
convierto a las mujeres en armas de guerra
luego
ellas deciden vertiginosamente
el
comandante entró por las costas del nordeste
mi
trago favorito es una parte
de
vodka una parte de ginebra una sombra de limón
en
este planfleto puedo romperme los dientes
mi
vida vale un comino
vorazmente
me gustan todas las cosas
mi
rostro enloquece en el paisaje
me
celebro en la poesía
como
quien celebra su boda con un cuchillo
esto
fue dicho esto ha sido sostenido
todo
el mundo es la ausencia de todo sujeto
estoy
sumergido
cuesta
bastante mantener un buitre
poder
explicar con certeza
cómo
el futuro llegará a vuestras vidas
decir
predecir ahondar más hondo
siempre
el infinito al desnudo
mi
corazón es más luminoso
que
todos los soles tragados por la tierra
No
iremos al cine a ver la vida del siervo de dios
claro
está que nació en isnotú del estado Trujillo
y
como uno también es de ese estado
y
qué diablos hace este señor aquí
me
enerva el chovinismo de gran aldea
¡eh!
guerrilleros
el
tiempo de los verbos nada importa
según
lo que hemos pesado visto y medido
vendrán
dias terribles
el
que piense llorar como un bendito
que
vaya comenzando
yo
dentro de la burbuja bailo pata pata
hoy
recibí carta de mi amor mi amor está por llegar
escribo
palotes porque esta agonía no es de hoy
esta
agonía no es ni hija ni patrimonio de las armas liberadas
la
muerte venezolana era ya sin nosotros
la
muerte boba
la
muerte sin papeles sin paga sin reclamo
la
muerte arboladura de los poderosos
vieja
costumbre mal acostumbrada
descomunal
zamuro devorando vivos a los pobres
el
orgullo lo que nadie puede negarnos
es
la irresistible trasendencia desde nuestras caidas
y
la violenta muerte del enemigo
aprendimos
a matar salto adelante
hablamos
largamente de la hipófisis
ese
tirano desconocido sentado en nuestra silla turca
hay
que echarlo afuera para que la confusion sea total
el
problema es encontrar la puerta llenar el cuarto de agua
aun
cuando en ello dejemos el orden el sub-orden la especie
la
estancia del viejo linaje
debemos
ahondar para seguir
no
olviden cruzo el laberinto a seiscientos kilómetros
la
raiz cuadrada de un rayo de luz más todos los sueños
estamos
desquiciados pero ni esto tenemos de tontos
por
eso dije críticamente
lo
que aún no se ha visto es el país girar enloquecido
estoy
en mi oficio
quién
puede descansar en el filo de una hojilla
un
barril de pólvora es un barril de pólvora
claro
dirán los expertos qué mas puede ser
lo
que yo digo es dónde conseguir uno para volar los códigos
establecidos
uno
se mete en cada lío de miedo esto no da dividendos
vivo
en el mismo sitio cúantos querrán verme vestido de madera
hoy
somos aire esparcido pero mañana
el
hombre dobló la cintura hacia adelante
su
ojo izquierdo rodó por tierra sin inmutarse
digo
sin inmutarse el hombre no el ojo sería el colmo
luego
tomándolo cuidadosamente lo colocó en su sitio
al
instante moría de susto estaba al revés se vio por dentro
si
quieres historia hazla tú mismo
urgentemente
seguimos necesitando barras de dirección
la
más radiante noticia de año nuevo
los
comandos vietcong toman la ofensiva
desean
algo más bien
para
un sinfin de personas un pernil de cordero
o
de ternera de leche de unos 2 kilogramos y medio
60
dientes de ajo 1 vaso de ron
2
décimas partes de un litro de vino blanco muy dulce
un
poco de manteca de cerdo sal y pimienta
si
empezamos al amanecer al atardecer el fuego estará listo
alrededor
del más terrible tablero de ajedrez
cenarán
algo que durante siglos viene rodando
pernil
al ajillo a la manera de Heráclito de Efeso
luego
vendrán unas truchas al vino rojo el más rojo
servidas
bajo el resplandor de nuestras banderas
vivimos
en un perenne combate
que
cada quien elija su destino
un
hombre camina dando y recibiendo golpes
atrás
deja la semántica y los deberes ciudadanos
agua
y pez al mismo tiempo
destruye
lo posible para no ser aniquilado
nos
obliga a llevar un vaho de pistolas en la nuca
que
nadie duerma tranquilamente
¡oh!
ese amor suyo por la guerra de los pueblos
ofendidos
considerarán que esto no es un poema
y
tienen razón tal ves una canción de cuna
ahora
sé que estoy loco por completo
pero
se acabó la cantinela se acabó la coba
a
partir de mi la palabra es un escalofrío
ahi
queda esto
subo
y arranco mi potente masseratti 3 litros
rafagueante
doy mis sesos contra un muro
después
el otro infierno
::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::
Alejandra
Pizarnik
(Buenos
Aires, 1936-1972)
LINTERNA
SORDA
Los
ausentes soplan y la noche es densa. La noche
tiene el color de
los párpados del muerto.
Toda la noche hago la noche. Toda la
noche escribo.
Palabra por palabra yo escribo la noche.
........................................................................
Eugenio
Montejo
Venezuela
(1938-2008)
ESCRITURA
Alguna
vez escribiré con piedras,
midiendo
cada una de mis frases
por su peso, volumen, movimiento.
Estoy
cansado de palabras.
No más lápiz: andamios, teodolitos,
la
desnudez solar del sentimiento
tatuando en lo profundo de las
rocas
su música secreta.
Dibujaré con líneas de
guijarros
mi nombre, la historia de mi casa
y la memoria de
aquel río
que va pasando siempre y se demora
entre mis venas
como sabio arquitecto.
Con piedra viva escribiré mi canto
en
arcos, puentes, dólmenes, columnas,
frente a la soledad del
horizonte,
como un mapa que se abra ante los ojos
de los
viajeros que no regresan nunca.
::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::
Jotamario
Arbeláez
Colombia
1940
FRACASO
(Arte
poética)
Hay
lectores que deliran con mis evocaciones y otros que rabian a morir
cuando
exprimo los frutos de mi memoria.
No
porque los consideren apócrifos, sino porque se les hace insufrible
que
hable de mí.
Ya
estoy muy viejo, me espetan, para seguir meneándome el incensario,
como
si narrar las propias tristezas tuviera por objeto despertar
las
iras de los demás.
Creo
haber sufrido tanto como Chaplin y Woody Allen, pero a mí
se
me nota menos porque sólo me duele cuando me río.
Y
quién no desconfía de aquel a quien descompone la carcajada.
Lo
que a duras penas me salva, me dijo el estilista, es el estilo
que
me gasto para escribir cualquier nadería,
ya
ni siquiera para ganarme la vida, que la tengo ganada desde hace
rato.
Hay
que ver lo pleno que me sentía cuando erraba por el mundo sin dejar
huellas,
con mis resobadas paticas de mosca muerta.
Pasaba
por entre quienes consideraba mis semejantes semejanzas
sin
romperlos ni mancharme porque era transparente como una uva.
Ni
siquiera el espejo del lavamanos se tomaba el trabajo de reflejarme.
Sabía
peinarme de memoria y al azar me apretaba las espinillas.
A
nadie le quitaba el espacio y a nadie le hacía perder el tiempo,
a
casi nadie le echaba tierra y a nadie le ofrecía fuego.
En
el colegio se palpaba cómo el conocimiento me resbalaba.
Ni
siquiera aprendí a nadar en un vaso de agua. Hacía inverosímiles
carambolas
tacando burro.
No
escogí profesión para no ser la competencia de nadie
a
quien le pudiera ganar en algo.
Como
no protestaba en la casa me servían las patas de la gallina.
Las
mujeres en vano me picaban los ojos.
Un
maestro zen que me vino a hacer la visita quedó maravillado
con
mi nulidad aparente.
Si
seguía así, con seguridad que iba a alcanzar a salir de la rodada
rueda
de encarnaciones.
Para
ponerme a prueba me regaló una máquina de escribir.
Y
hasta allí llegó mi profunda y silente sabiduría. A partir de ese
momento
me
llevó el patas.
Para
ensayar la cinta lo primero que escribí fue un poema.
Me
pareció tan bueno que escribí un cuento.
Que
me pareció tan genial que comencé una novela.
Y
a pergeñar mi propia filosofía.
Que
me dediqué a difundir escribiéndole cartas a todo el mundo.
Merced
a esto de la escritura fui tomando masa corpórea.
Y
por ende comencé a hacerme pesado, inoportuno e incluso fastidioso
con
mi presencia de bulto y de pensamiento.
En
esas estaba cuando me llamaron de los periódicos.
Donde
al decidirme a escribir por amor al prójimo me fui llenando
de
malquerientes.
Hace
más de veinte años luzco sembrado en la prensa
de
una manera sistemática,
mandoble
va mandoble viene contra tanta maleza que nos tratan
de
vender como yerba fresca.
Y
ni siquiera es lo que pienso sino lo que me trasmite la máquina
de
escribir del maestro zen.
Mi
pacifismo me alejó del panfleto, del ludibrio y la cuchufleta.
A
duras penas esgrimo el sarcasmo, la ironía y el chascarrillo.
Que
terminan por resultar más molestos que una mosca al oscuro
en
un ataúd.
Es
como si mi actual teclear en el mundo generara ejércitos
de
desplazados de la escritura.
No
de otra forma me explico por qué reciba tantas anónimas vaciadas
cada
vez
que pongo mi firma.
Apenas
atenuadas con algunos panegíricos tan honrosos
que
parecen dictados por el doble de mi otro yo.
Dos
críticos macarrónicos se han referido al premio internacional
que
con sus chavos chavistas me sacó de pesares
y
me tiene corriendo bases,
El
uno, al no encontrar cómo descalificar los cantares cualificados,
se
despachó contra la fotografía de la carátula.
El
otro observó que en 50 años de ejercicio poético se me había ido
cayendo
el pelo y pontificó que todos mis reconocimientos no son más
que
la confirmación de mi fracaso en la poesía.
Lo
que debe ser extensivo a mis notas de prensa, si hemos de atenernos
al
panteón de vociferantes por internet.
Hasta
con amenazas de muerte. ¡Qué susto! Mientras me crece sin control
el
cabello caído sobre los hombros.
:::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::
ANTONIO
CISNEROS
(Perú,
1942-2012)
ARTE
POÉTICA
1
Un
chancho hincha sus pulmones bajo un gran limonero
mete su trompa
entre la Realidad
se como una bola de Caca
eructa
pluajj
un
premio…
2
Un
chancho hincha sus pulmones bajo un gran limonero
mete su trompa
entre la Realidad
-que es cambiante-
se come una bola de
Caca
-dialécticamente es una Caca Nueva-
eructa
-otra
instrumentalización-
pluajj
otro premio
3
Un
chancho, etc.
.......................................................................
William
Osuna
Venezuela
1948
CASI
ARTE POÉTICA
Un
poema no sale de esta campana sorda
ni
mucho menos
de
este bostezo angelical
que
teme pudrirse con la palabra.
Un
poema —por ejemplo— es capaz
de
reventar hasta caminando por las calles
donde
quebramos los vidrios hace quince años
cuando
entonces llevábamos pantalones mofletudos
y
los zapatos gastados en los tacones.
En
el mejor los casos un poema es una cuestión de principios
y
en este asunto sabemos que cada quien lleva los suyos
Un
film imposible de olvidar.
:::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::
ARMANDO ROJAS GUARDIA
Venezuela (1949)
FALTA DE MÉRITO
Si yo fuera capaz de entrar por fin
en esa pulcritud del aire inmóvil
que he llamado silencio en el poema;
si yo fuera capaz de nombrar árbol
como esta tarde el árbol se mostraba
a sí mismo en la quietud del parque;
si yo fuera capaz de parecerme
al objeto real de mi escritura
(al agua misma cuando escribo agua,
al vaso limpio cuando escribo vaso);
y si fuera posible merecerte,
cosa que ultrajo en tu mudez precisa
al hacerte sonar en mi palabra,
yo entraría en la luz de lo que digo.
:::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::
JOSÉ
ÁNGEL LEYVA
(Mexico
1958)
NAGUAL
10
POETA
Al
final uno se convierte en lo que escribe
o
no con mano propia
Quién
habrá de creer en tu nagual
si
no olfatea el temblor de la imagen aterida
muerta
de miedo ante los ojos que la observan
Borrón
mancha signo tipográfico
Tinta
sin control en el papel desierto
Chorro
de sombras en la hoja infestada de olvidos
predadores
de lo nuevo
Urgencia
de oxígeno en la cumbre o en el fondo
donde
no volamos ni anduvimos con las branquias puestas
Levantas
la tapa y ves tu propia muerte
Bulle
el gusanero de letras debajo de un título y de otro
Parecen
luces de neón cubiertas de ceniza
Tu
máscara y tu nombre ocupan el lugar
de
esa persona que no llegaste a ser
Un
día cualquiera la ahogaste con la almohada
Algo
de ti quedó en su testamento
Acabas
de nacer
Alguien
te lee
LA
POESÍA
Pasaban
los árboles veloces de mi infancia
El
autobús me arrancaba de los ojos
uno
a uno los pinos y las nubes
Devoraba
el asfalto tembloroso de la sierra
Yo
dije la palabra inútil
y
vi la mirada de la muerte
Su
tieso semblante y la rigidez
del
aire que no pesa y no camina
¿De
qué están sembrados los sepulcros
que
no echan hacia fuera gusanos sino flores?
Toc
toc toc
toc
toc toc
Sonó
mi cráneo o calavera hueca
Alguien
llamaba desde el bosque
Pasaban
las sombras de los árboles
y
repetí con balbuceos la palabra aliento
Un
velo en el cristal de la ventana
la
colocó al revés y en forma de conjuro
Entonces
las fosas de la tierra
dieron
a luz mi propia lengua
............................
Diego
Sequera
Venezuela
1983
COMO
ARTE POÉTICA PARA INTI CLARK
Se
acabó la poesía de rosas. ¡Venid a oler esta mierda!
Jaime
Jaramillo Escobar
¡Qué
vaina poeta, poesía inocente no hace nadie!
- C.
Que
el verso sea una bala
Que
se haga tren matagente rompedestino
Devastar
los segundos, orgullosos,
y
no hacer nada.
Sin
embargo a pesar suyo
(y
se merece):
explosión
fuera de serie
saber
que no van a ser los tuyos quien nos salve
memoria
memoria
para un retrato
un
tiro-palabra
metra
fulminante quisiera ser
(defender
en los que crecen
que
a esta hora los ahogan)
(cantarle
si no a su negra, a su chamo
y
a uno mismo)
pero
decíamos
Como
la palabra verbo echando tiros
Matizar
el yodo del vocablo
-hermano
Verso-bella-bala-que
matiza-la-memoria
Verso
bueno para preservar un pueblo
Verso
bobo por mencionarlo
Asesinos
en acción (pasivos por lo más bello)
con
cara condescendiente
y
sin saberlo
en
silencio,
o
bien callados
nos
callamos
