CINCO POETAS CARAQUEÑAS DE SANGRE Y CORAZON

POETAS CARAQUEÑAS DE SANGRE Y CORAZON

Estas mujeres, jóvenes, poetas, llevan la ciudad en ellas. Y en sus voces aflora como magia que celebra y denuncia, acaricia, moldea.

Sus voces son eco de todos los rincones, suburbios. Alma mater, bohemia y compromiso social político familiar

Su moral, es la ciudad en constante movimiento y ellas no son seres pasivos, se saben corresponsables de la estética, del ideal, de la utopía y el sueño materializado en sus acciones.

Kattia Piñango, Lennis Pérez, Sylvia Paola Sabogal, Yanuva León y Liber Aquarella del Sol Padilla, inician este ciclo por las voces de jóvenes mujeres caraqueñas

Bebamos de ellas

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Kattia Piñango

Me dejo arrastrar por la serpiente donde

los buses dejan sus almas partidas

Con pasajeros que se pierden en

los mal abreviados mensajes de textos

y las maletas de los carros

Todos quieren uno

La fiebre del último modelo

Lo último en tecnología móvil

La última moda de tener lo que todos tienen

El cancer de los comerciales

metiéndose en la fibra de concreto

deambulando por el cerebro de sus víctimas

Siempre se trata de parecer

El resto es obviable

Así como aquella niña que aprendió

A caminar viendo para arriba

Como le enseñaron

El país de la mujeres bellas

(Ella es una reina)

“la venezolana no camina: modela”

Pero yo

Que soy venezolana

No modelo

Camino

No es pasarela

Es la vía

En la que aprendo

Con la lluvia

Pegándome en el lomo

Sin paragua

Sin prisa

Sin poses de damita adiestrada

Yo no modelo,

Camino

Como me enseñó mi madre

Como me enseñaron mis abuelas.

(2008)

A David

Sorpresa fue

que luego de la brisa

y la cerveza

y la conversación

te quedaste

sosteniendo cada minuto

y descubrí demasiado tarde

el momento en que ya tus manos

eran necesarias

y tu inseguridad

te traía a mi

como un hombre abandonado

después de una guerra de mil años

Demasiado tarde descubrí el momento

en que la prisa de tenerte al otro lado de la cama

no era sólo el lleva y trae de una noche

rodeada de semén y olvido

sino la de un día en que

ver una película

y jugar al encuentro irrestricto y necesario

sería esa otra parte

que aquella noche nos ocultó tras sus dientes.

No sé si servirá de algo decir

lo que tantas veces

una se calla

con la irresistible advertencia

de arrepentirse luego.

La cuestión,

-y no te miento-

no es la marchita noche del encuentro

ni los días que brincaron al unísono

gritando que el viento siempre

trae palabras repetidas.

La cuestión

es que quererse

siempre es un derecho

del que nos vedamos

para no parecer

inútiles y tontos ante los demás.

Para mi ya cuentas

en los días en que

tomarse un café

y compartir un desayuno

destrona todas las noches

en que me había empeñado

en marcar siempre las horas de salidas.

Para mi ya cuentas

a partir del momento

en que el olor a óxido

fue reemplazado

por sábanas limpias

y almohadas compartidas.

(2007)

(de: Temporal (2008) )

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Lennis Pérez

Mi cuerpo lleno de eneros sufragó a perder en la vida para ganarle a la muerte, parió mariposas de colores en mayo y diciembre, sintió los embates de la lluvia en el tiempo. La música dejó marcas visibles al amor. Estoy satisfecha, hay amores en la sombra, bajo la tierra en el jardín, hay amores a la falda de la montaña, otro que luego de caminar largos días espera ansioso los fragmentos de una sonrisa. Otro que solo pide a cambio mi mudez. Fui cosechando flores y largos espinos, sin querer amé los silencios. Fiesta de colores, manos que me abrigaron. Mi cuerpo pentagrama de caricias, negro, blanco, mudo, bemoles de la desnudez, danzarina clave de sol. Fa. Do. Cifrado día que demora, notas entre líneas, migajas marcando rumbo peregrino. Al final herrumbre de grafías, cabriola de llamas evocando sombras, lecho solas que aguarda, hoja en blanco ansiosa a que le cuente, yermo expío, el polvo de mis zapatos deletreando el camino, la afonía del verbo, mirada intacta en un fondo sepia. Mi cuerpo lleno de eneros aun aguarda.

SOL DE GUAYAMURÍ

¿Qué tiene que ver tu nombre con la espuma?

¿Con la niebla que te arropa?

El oleaje quiere alcanzarte, la mar desea regodear tu cumbre

Guayamurí con la cabeza en las nubes

¿Qué secretos condensa el agua que te baña?

De coral, de peces, de lágrimas de pescador

La mañana se evapora para rociar tu cima y tú te

Deshaces en agua, tierra, árbol y cardón

¿Cuantos deseos te grita el viento?

Sortilegios, mantras, oración del que vive a los pies

De tu falda, gallos cantarines de tres a seis

Sonata con fondo marino, soliloquio, verde mudes

Te derrites en arcilla y viento, dejas descubierto

Tu hueso calcáreo. Pescador de río revuelto

El amor revienta semilla-pájaro cardón florido

Serías válvula quizás Guayamurí?

Garganta- borrasca- soplo que te custodia

El cardon brotó tratando de asir el cielo

La luz del sol que siempre te adorne

La lluvia que te bañe

No te desdibujes Guayamurí

Oye mi canto

A Juan Calzadilla

Llevo la tristeza a cuestas cual caracol, las penas contenidas y recontadas en una noche estrellada se niegan a desalojar la habitación que ocupo, no sé que espero no entiendo que falta. Una mirada al carrusel descompuesto, al payaso que tomo la corbata y los libros en serio, la muchacha sentada a la orilla de la playa contando los granos de arena en espera de la barcaza que no llega, así soy. Me perdí entre macondo y las casas muertas y traté de no adoptar las letras huérfanas. No sé de mis tristezas, las silencio, me las mastico en el café de la mañana, las oculto tras el maquillaje de la oficina. La vida me jugó una broma, nací a destiempo para no encontrarte sino al final del camino y allí estabas quieto esperando, a primera vista lo notaste. No me sirve de nada el talento la tristeza me abruma y me doblega, veo mas la espina que la rosa, me juego la vida y me retrato en el manual para inconformistas, no entiendo de fórmulas dadaístas pero de eso se trata, de llevar a cuestas esta tristeza iluminada con tu sonrisa tratando de encontrar respuestas en el corporal barroco de tu escritura.

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Sylvia Paola Sabogal

Nunca, jamás, siempre y sólo Caracas

Caracas juega a aniquilarnos
mientras se consume a sí misma
en el espejo de lata de un desfigurado narciso

Caracas trata de negarnos
condena al olvido a todos sus pobres
reconoce sólo a los héroes

Caracas es una pradera despiadada
donde el amor se hace a escondidas

Sucursal del Hades,
bacanal,
lupanar,
basurero,

cementerio de esperanzas

dulce néctar de concreto
bastión olvidado por los sueños

Todo eso y cualquier otra cosa es Caracas
nunca tan terrible como pudiera
jamás tan pacífica como parece
siempre viva para quien se atreva
sólo real para quien la acepte

Varias caracas Caracas VII

No te me disfraces de día, Caracas
a qué tanta pompa y falso vestido
si tú y yo sabemos la noche
que llevamos dentro

Varias caras Caracas III

Tus rosados me invitan a beberme la nostalgia.

Amanece, y la noche no pudo acabar la melancolía.

¿Qué nos queda?

Esperar a que se vaya el día

y se enciendan los postes

Esperar a que se sinceren los puentes

y resuciten los fantasmas

Esperar de nuevo tu noche

para que todos bailemos otra vez

la danza de los olvidados

¿Qué más nos queda, Caracas

si no tratar de morir en ti?

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Yanuva León                

TENGO NORTE de cangrejo y una ridícula sonrisa fuera de

tono, esta cápsula comprada a fuerza de párpados cerrados

es un grosero perfume para vomitar flores plásticas, detrás

la tierra andrajosa se llena de piojos, rastro de uñas en la pared,

agua sucia en las miradas, niños al ajillo en el último banquete

imperial, mar abierto al pez muerte, ajedrez perpetuo en el

jaque, carroña esperanza en muebles de rey, detrás dios abierta

la boca se ríe de Chaplin, tosen los pájaros con rigor de fin en las

plumas, un televisor con piernas de hembra coquetea con las

últimas neuronas y aquí burbuja procaz estos cuentos repulsivos

de palabrotas acartonadas, una promesa envejecida vierte talco

en la letrina, fórmulas de tinta resuelven la ecuación-mundo en

treinta tomos, es mejor un brocado luengo grita sin pudor un

maldito sabio parapeto, óperas, gritos, gaudeamus, pan roto.

Mientras la realidad huele a majada yo pensé en mariposas y en

ti, que no me conceda nadie el perdón.

                                                                     a Miguel Ángel Asturias

Y ya no hay santo, Dios

ni tú estás más en la boca del caído

del fiel atrás del pan

sin él

se perdió en vuelo negro

el bendito nombre que te hicieron las mesas de lujo

dónde estás pobre pie de sandalias

resucitador de hombres

multiplicador de peces

cuánta nostalgia en tu pupila desaparecida

ni el fuego rojo en la llaga hereje quiere dejar cicatriz

vuelve sólo el hechizo de mis almas vegetales

mis gigantes calcáreos

el maíz en hoja seca de Diablo Grande

el de Asturias con su humo sagrado

qué poco tu reino en mi tierra

qué enana y fácil de superar tu cuesta

ni olivos ni montes

el mar bravío en mis playas

te desnombra

hoy vuelve a vibrar el canto y el embrujo en las semillas

en las manos

en la piel

ese libro tuyo papel-mentira

quedó para azuzar la llama

en los ojos de este cosmos

que por fin se desviste

de tu miseria

sepulcro roído.

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Aquarela del Sol Padilla

Alma y la lluvia

Nadie dijo que llovería y sin embargo el cielo bajó y se nos sentó a un lado. Como el hombre que esperó su muerte en la entrada de su casa, nosotras, como hojas , como árboles tristes esperamos en silencio la lluvia y su olor de tierra mojada. No sé si llegaremos y sin embargo al mirar sé que de ti, del latido que te vive es suficiente. No pido más. Llegará la lluvia y con ella los pájaros no tendrán sed, y con ella reiremos adentro, bajo un techo amplio para que nadie sepa nuestro secreto placer de gotas frías. Tú, respiración de verde brisa, sabes cuál será el tono en que nombrarás la lluvia, acompañandola.

Para no quedarse con ese trozo de espanto en la boca

Para no negarse a una saliva histórica

Que rebulle en la punta de la lengua y que casi siempre es sal

Congestión del mar y de su orilla

Y que casi siempre deja en blanco lo que toca

Mataron a la serpiente y sólo así

Nos negaron la humedad de la mañana en que nacimos

El corazón no es lo único que late

Tocaba su verdor para que me hablara

Y la hoja se quedó inmóvil como la mano

Como la gravedad que nos sostiene

Ir a comerme una manzana con Eva y plantarme indecente, poco refnada,

frente a su cuerpo marino, rondarle su cabellera  líquida y azul, rescatarla

de  ese  viejo  egoísta  que  se  hace  llamar  todopoderoso.  Sentarnos  toda  la tarde a comer manzanas, las más rojas, las más blandas y jugosas manzanas del supuesto pecado; comilonas, acostarnos frente al sol y celebrar la festa rebelde, de seguro Adán andará buscando hojas para taparse  la desnudez, tan cobarde como siempre. Hablar en otro idioma nunca impuesto, quizás como los pájaros, como los peces o culebras, un idioma vegetal como esta tarde. Sacarle la lengua al mundo y reírnos eternamente, danzando como lluvia, empapando todo lo que sabe a fores. Plantarle otro árbol a la noche para que venga  a  recoger  sus  lunas  redondas  como naranjas. Las monjas arrugadas, tediosas, todas despavoridas huyendo de los conventos, gritando el fn del mundo  ¡Eva planta árboles prohibidos con otra mujer desnuda! Adán se tapa los ojos, ¡Qué horror! El Papa seguro morirá de un infarto. No verá la rebelión desnuda y sin costilla de Adán. Eva y yo, descalzas entre las líneas de un libro bien aburrido, decidimos escapar con la mochila cargada de manzanas, para  todas  las Evas que  esperan  ansiosas  el  gran mordisco jugoso de la libertad.

Amén.