Nóveles
laureados.
Cinco
voces que harán vibrar la nueva poesía venezolana.
La
poesía siempre llega para quedarse. Siempre se queda para seguir
llegando a cada rincón de nuestra entraña, de nuestro músculo
vital, de nuestra epidermis. La sensibilidad en ella, se mide por distintas
emociones y sentimientos. La furia de sus mares nos lleva a
naufragios donde solo sobrevivimos por que aspiramos seguir
profundizando en cada verso, en cada metáfora, en cada giro o
recurso, del que se apropia el poeta, para permitirnos seguir dándole sentido a la existencia.
En
la poesía no hay frontera, ni punto, ni raya, que nos límite a esculcar nuestro interior desde el espejo del otro, del poeta. Sí,
los poetas son nuestro espejo y a su vez nosotros reflejamos sus
palabras con nuestros actos, nuestros silencios, nuestro
desconocimiento total o parcial de eso en lo que puede llegar a
convertirse el lenguaje.
Escribo
estas palabras como un juego surrealista, movido por una lectura que
dejó a su vez movidos a un centenar de personas hace algunos días.
La excusa fue Filven 2015. El lugar fue un anfiteatro, en el eje del
buen vivir, tomado por los dioses, para entre risas de estudiantes,
besos de enamorados, lentes fotográficos, humos de marihuana,
achaques de viejitas, conversas bizantinas, ebriedad de cocuy,
hacernos escuchar.
Un recital que nos dejó la satisfacción del poema
en la sangre
El
objetivo de ese encuentro fue escuchar lo novel. Pero cuanto de
antiguo hay en cada verso, cuanta historia se comprime en una imagen,
cuanto dibuja una frase, cuanto transforma al espíritu escucharle.
Los
responsables de este bello gesto, Diana Moncada, Jesús Montoya, Oriette Delgado, Cristobal Alva y Carlos Zarzalejo. Cinco poetas ganadores del Concurso
para obras de autores inéditos de Monte Ávila Editores, inéditos
pero con un camino recorrido unas cuadras mas que otras, en ese mágico oficio de escribir, armados de lectura, tratando de
consolidar su voz, unos mas fuertes, otros mas desenfadados, otros mas detallistas, otros mas descarnados, otros mas místicos, pero todos convencidos de
ejercer este oficio, este rol, este arte.
Escribo
para que leas, pero muy en el fondo para que escuches. Estas voces
que traigo son uva fresca, por macerar, elixir del encanto, leche de
mujer amada, calostro que ofrece alimento suave a tu espíritu pero también desenfado, grito contra el abuso de poder, contra el racismo,
contra la discriminación, contra la estafa.
Estas
voces me encontraron, como a ti te encontrará la poesía en
cualquier lugar donde te escondas. Aquí te las dejo lector, para que digas.
Diana Moncada
(Caracas,1989)
Periodista egresada de la Universidad Católica Santa Rosa, interesada en la investigación, difusión y promoción de las artes. Ha realizado talleres de poesía en Monte Ávila Editores. Es miembro del Colectivo Letra Franca. Ha participado como investigadora en tres ediciones del proyecto Muestra Valoración del Patrimonio Teatral Venezolano del Centro Nacional de Teatro. Recientemente ha aperturado un espacio virtual para la literatura, el arte y el desarrollo de perfiles de escritores y artistas contemporáneos llamado Antología de la conmoción. Ganó en 2013 el Concurso Autores Inéditos de Monte Ávila Editores por su poemario Cuerpo Crepuscular.
Breve selección
Soy
yo que canto. Olvida que soy tu presa
Floriano
Martins
Habito
en el delirio borroso del que me sigue soñando.
Sigo
siendo la demencia alojada en esos ojos dormidos
la
presa del ave perdida
que
me busca en el dolor de su ceguera
susurrándome
oraciones inútiles
que
intento atajar en esta fiebre de creer
de
sabernos.
Yo
le busco también
le
busco
pero
no puedo soñar
he
despertado para siempre
y
la muerte comienza
cuando
los ojos se abren.
***
Quiero
nacer
quiero
desprenderme
de esta sangre
despoblarme
de esta muerte
desnudarme
de este rostro.
Abrir
las piernas entre árboles hinchados
y
engendrar las selvas donde el deseo brote ciego.
Quiero
asomar
mi cabeza entre los labios del mundo
lamer
la noche hasta dejarla blanca
perseguir
los latidos de mi pubis convulsionado
y
salvarme de mí
de
la rota
de
la incompleta
Quiero
poder nacer
nacer
por fin
nacer
cuerpo
ser
un cuerpo alboreado.
***
Aun
espero
que
humedezcas mis tierras
con
tu lluvia entrañable
de
cielo herido.
***
Estoy
hecha de pájaros
mis
pechos abren sus alas temblorosas
la
grieta entre mis piernas
siembra
quimeras de crepúsculos suicidas
el
azul que desfallece
despoja
sus ruinas en mis templos oscuros
en
mis cavernas sin tiempo
de
donde descienden los vapores enrarecidos
el
sol hinchado se añeja en el vientre
y
los pájaros huyen inflamados
y
la noche me llueve
me
arroja
me
da muerte.
..........................................................
Oriette
D’Angelo
(Caracas, 1990)
Estudió Derecho en la Universidad Católica Andrés
Bello (UCAB). Creadora de la plataforma literaria Digo.Palabra.txt
(www.digopalabratxt.com).
Fue Coordinadora Creativa de la revista digital Sorbo de Letras.
Ganadora del Concurso para obras de Autores Inéditos de Monte Ávila
Editores (2014), con su poemario Cardiopatías.
Obtuvo una mención en el Concurso Literario Nacional e Internacional
“Palabras sin fronteras” (2013) de Bruma Ediciones (Argentina).
Sus poemas aparecen en diversas antologías y revistas electrónicas.
Maneja el blog personal http://oriettedangelo.blogspot.com
y se desempeña como Social Media Manager.
Breve selección
Resistencia
a la insulina
Pronto
olvidarás que también eres agua
Chamuscarás
tu lengua morada
mientras
masticas el dulce
No
querrás beber la pasta naranja
que
te seca los labios y te revuelve el estómago
Te
dirán que repitas el ciclo
una
y otra vez
mientras
te pegan el brazo a la mesa de las inyecciones
Aguantarás
una aguja
dos
tres
[la
pasta naranja se mezclará con tu sangre y dará el diagnóstico]
Pensarás
en el antecedente:
el
abuelo diabético que te dejó esta herencia
el
pretexto que busca el dulce para ser ansiolítico
la
excusa de los doctores para extraerte plaquetas.
¿Qué
hacen con la sangre que sobra en los tubos de ensayo?
¿A
dónde van a parar esos pequeños agentes
portadores
de nuestra historia?
¿Dónde
se nos olvida o se nos ubica?
¿Se
nos desechan los genes
como
muertos apilados en el cementerio?
¿O
se conservan para herencias vivas
en
gavetas de enfermeras?
El
mundo se llena de nuestros tubos de ensayo
somos
también sangre fría y congelada
portadora
de enfermedades y de identidad genética
nadie
igual a nosotros
todos
iguales en los tubos
Venimos
arrastrando el tipo de sangre de otro
mezclado
con el otro
para
ser otro
Sólo
nos diferencia la enfermedad que escogemos
y
la que nos imponen.
***
Teníamos
a Selene
Recuerdo
los violines y la luna. Al gato negro asomado en la ventana. Recuerdo
My
Selene
porque i
would bathe in your moonlight, and slumber in peace
y todo estaba bien. Teníamos
rosas de pixel y tinta en paredes de una casa incompleta. Teníamos
la misma vieja historia para ser contada, y los gatos, y Cortázar y
la sangre. Nunca tuvimos miedo a derramarnos. Recuerdo a Jodorowsky y
los videos. Recuerdo a Fando y a Lis, y a Mali. Jugábamos a ser
nuestra cura porque i'll
see your smile as you call my name.
La risa y los dibujos y las tres de la mañana. La política y la
rebelión izquierdista de tu patria. Tu terremoto y mi vista al mar.
La hipótesis del encuentro no planificado, la llamada con acentos
disparejos. Pero aquí estoy, always
waiting, searching for my rhyme.
Teníamos todas las canciones de Los Bunkers tiradas en la mesa.
Teníamos todas las ganas de mordernos los ojos. Teníamos al tarot y
sus mensajes de guerra. Teníamos mi vida color Skittles. Teníamos
la Isla de Friendship sólo para nosotros, pero decidiste abandonar
el barco y esperar otro cielo, más lejano y sin mí.
***
Escalpelo
Holding
the word scalpels on trembling lips
Stand
straight, look me in the eye and say goodbye.
Jigsaw
│Marillion
Brindo
por el vientre al que le costó sangrar durante un año
y
por la herida de aquel día que todavía muestra sus huesos
por
el estómago que se contrae cada vez que las palabras arden
y por las
cicatrices de mis piernas cuando avanzan a destiempo
por
el dolor que me da llegar a las luces apagadas de mi casa
y por el vaso de
agua que nadie ha recogido de mi cuarto
por
todo lo que duele mi cocina
porque
casi nunca siento hambre
por
mi fecha de expedición extemporánea
por
el cordón umbilical que me arranqué a mordiscos
por
este útero roído de tanto examen
tanta
condición mujer
tanta
condición hombre
tanta
condición cuchillo
Brindo
porque se puede morir de huracanes
morir
de país
/
de cuerpo sano
/
de cuerpo alegre
Se
pueden sacrificar todas las cicatrices por ninguna
todos
los paisajes por ninguno
ningún
temblor por tus temblores
todos
mis miedos por ninguno
y
aun así me reviento ante el temor del escalpelo
y
sangro.
***
Huesos
y daños
Dijeron
que podía quedarme ciega
y
que a veces los tumores aparecen solos
Me
recetaron una pastilla vencida
y
la sangre se me retrasó toda una infancia
Me
ofrecieron una operación de hambre
un
trasplante de gusto
un
cambio de oído
un
esófago nuevo.
Tengo
rota la columna
y
un hueso desprendido que me duele en la conciencia
[genes
propensos a quebrarse]
me
inventé un cromosoma nuevo para no sufrir
llevo
heridas que huelen a calcio
glóbulos
rojos llenando vacíos
Estoy
condenada a perder la memoria
[hemisferio
cerebral atrapado en la gaveta]
sufro
de despiste selectivo
y
de mi vesícula sacan piedras para construir autopistas.
Estoy
condenada a la fractura para ser ventana
que
no es condena
si
los huesos te sirven para escapar
Tengo
una herencia de huesos y daños
y
aun así me busco
la
voluntad
de
vivir.
***
[SALA
DE EMERGENCIA]
Hemos
recorrido más que el asfalto. Dejamos pasar avisos de tránsito que
nos advertían del posible desastre. Nos convertimos en un accidente
que dejó estragos. Explosión de guerra avisada. Te conocí
cometiendo el delito de lanzar una bomba directo al miocardio. No
medí los frenos, me automediqué y me provoqué una sobredosis. [no
entiendo cómo se desintoxica una herida queriendo a alguien roto].
Aquí estamos, en el eco del olvido, en la catástrofe del metrónomo.
Tenemos la cronología completa de los accidentes y el país nos
ayuda a reinventar la historia. Pasamos las venas como pasamos la
página, pero no olvidamos. He cometido el error de quererme poco y
dejar que otros se den cuenta. Sin embargo, vuelvo sin venganza al
accidente que fuiste y lo convierto en un vendaje para no mostrar el
hueso. Coloco mi herida en la candela. Me revuelco en la miseria que
dejaste. Y la muestro.
............................................................
Jesús Montoya
(Mérida, 1993)
Estudiante de Letras mención Lengua y Literatura Hispanoamericana y Venezolana de la Universidad de Los Andes. Ganador en la mención de poesía por la obra Primer viaje del XXIII Concurso de cuento, poesía y ensayo, convocado por la Dirección de Asuntos Estudiantiles (DAES) de la Universidad de Los Andes (2013). Con el libro Las noches de mis años obtuvo el premio en la mención de poesía de la edición XII del Concurso para Autores Inéditos de Monte Ávila Editores Latinoamericana (2014). Asimismo, fue merecedor del primer lugar del XVII Concurso Nacional de Poesía Joven Lydda Franco Farías convocado por la Casa Nacional de las Letras Andrés Bello por la obra Fueron las olas (2014).
Breve selección
El
gozo y la demencia pintan esta última historia que vengo dejando sin
huellas.
Soy
el camino que perdí.
***
Óigame,
óigame
como
yo oí a tanta gente decir:
vamos, vámonos con la noche,
ahí
cabemos todos,
como yo escuché
gritar
botella
plaza
mano
corazón,
corazón al medio
día.
Venga y enrédese y créame,
la vida no me cabe en una
frase,
en un poema,
la vida me cabe en la vida
y más
allá
oía yo decir tantas pero tantas cosas bellas,
ahogándome
de risa con los amigos de los amigos,
ahogándome de risa para
después
quedarme a solas
con la mañana repleta de hojas secas
sobre el vientre,
sin una puta palabra por escribir,
con la voz
entrecortada
y las voces de otros rompiéndome la
cabeza.
Escúcheme que nadie oye mi llegada ni mis sueños,
deje
caer sus oídos
sus ojitos negros
aquí.
Todos los días son
una parranda
un sabor distinto
un color hermoso.
Tómeme la
mano con fuerza,
le juro que me hace feliz,
y se lo digo a los
muchachos
y se lo digo a usted:
no nos vendría mal otra
noche,
subirnos uno a uno,
clavarnos las estrellas en los
ojos,
bajarnos entero el firmamento
y devolverlo en la
mañana.
Venga,
acérquese
escuche
una historia
tensa
acalorada y musical,
una historia honesta.
Límpieme
las ojeras del rostro,
sálveme de mis dudas.
Mis días
y
mis noches tienen grietas,
tengo frío en las mañanas
mucho
frío
y la muerte crece y crece en mis adentros
y me besa la
frente al amanecer.
Escúcheme temblar
a toda hora
sin rumbo
y sin caminos,
sosténgame en el aire,
aquí estamos
perdidos.
Súbase a la noche,
frote su garganta con el agua
equivocada,
quémese a mi lado,
porque la vida sólo es vida en
llamas,
porque no hay razón para dormirse en ningún sueño.
***
Imagino
el futuro desde calles
frías y hediondas como hermosos años
que
vienen de puntillas a buscarme,
años guardados en el mar,
años
de espuma,
años con forma de ola
que atraviesan las
calles
donde me entran unas tremendas ganas
de escribir y
escribir hasta romperme;
porque siempre quiero escribir cuando no
puedo,
porque los poemas se me abren
como cicatrices en las
manos
cuando creo ser un inmundo
vidente que camina como un
ciego
sin saber que no ve,
porque siempre parezco estar en lo
alto
y nunca recuerdo mis caídas,
porque conozco mi pasado y
su distancia
y todavía sigo amándola.
Imagino el
futuro,
imagino su brevedad en mi piel,
una caricia,
una
melodía oculta en la brisa.
Imagino el futuro
y lo
desprecio.
Imagino el futuro
y nada más lo imagino,
para no
tener que recordarlo.
***
Siempre he sido el
que se va,
el que se marcha antes de que la mañana seque mis
manos
y me lleve eterno con el polvo.
Siempre he sido el que se
va
porque todos mis poemas son en vano.
Soy el que se va sin
creer en el tiempo,
renunciando al sol,
entregando media
sonrisa porque lo demás
es pena y hambre y besos
marchitos
ardiendo en plegarias malditas,
que creí escribir
por amar
que creí escribir pero olvidé
en medio de tanta
calle
y ciudad sujetada al resplandor
de las estrellas,
en
medio de la ternura que me ha hecho revivir
el recuerdo de un
dulce sueño
que tuve una noche de mayo;
tanta ternura que tan
solo una palabra bastaría para aplastarme,
tanta ternura, frágil,
opaca,
como esa larga nota en el cuaderno viejo
a los quince
años,
allí fue donde sentí por primera vez la vida
y me fui
a un rincón donde sonidos
y colores son una sola cosa,
donde
la tierra y el cielo son un abrazo ilusionado
que de tanto
tocarnos desaparece
y nos deja
y me deja solo en la mañana.
***
Canto
y los recuerdos agrandan la ciudad. Canto y las ventanas se abren. Canto y la lluvia distorsiona mis ojos. Canto desde un bar merideño,
desde la magia violenta de una esquina. Canto y hago que bailo y me
río viendo el techo en soledad hasta que el sueño me revienta los
ojos. Canto y la oscuridad se duerme. Canto y nadie viene a buscarme.
Canto y la esperanza pinta otros colores. Canto y los muelles dejan
de ser promesas. Canto y busco una desoladora imagen dónde
abandonarme. Canto y mi alma se transforma en una ola. Canto después
del fuego, de las noches que brillan amargamente entre mi sangre.
Canto y mis palabras inventan un terrible perfume que me cubre. Canto
y mis palabras me odian. Canto y guardo el secreto de estos
diecinueve años armoniosamente muertos.
***
Amo
la pérdida. Amo mi absoluta desaparición. Mis ojos despegando con
el viento, enredados, enraizados con la luz de la tarde. Camino sobre
la lluvia escribiendo el poema. Escribo el poema en mi alma y la
lluvia lo aplasta. Fumo y escribo el poema inagotable. Lo escribo
desde mi rostro, este rostro sin movimiento que nadie ve, este rostro
de colores abandonados, colores, que ningún labio toca, que ningún
labio arranca, este rostro que es ojera y risa, grito y muerte, azul
y sangre. Mis besos son canciones. Diré que no sirvo para nada. Diré
la verdad. Diré que soy niebla entre la niebla, y yo amo mi
insondable desaparición. Tengo vacíos los cuadernos y la casa y mi
esperanza también está vacía, esperanza viento, esperanza humo.
Rezo porque olvido. Fumo y escribo el poema, lo conozco. He conocido
el poema como una plegaria. Lo he conocido desde el charco, desde el
hielo enamorado de mis manos. Amo como nadie y a nadie amo. Amo la
pérdida. Amo desde el aire y desde él escribo el poema. He escrito
el poema y lo he perdido. He escrito el poema y lo he matado. He
escrito orilla y mano, quebranto y olvido. Me sé de memoria esta
infinita pérdida.
***
Ángel callejero,
ala de lluvia, estoy hecho un desastre.
Perdóname, todo lo que
abrazo es helado.
Tengo marcados los sellos
de las discotecas
en las manos todavía,
no encuentro el camino de regreso a casa
y
lloro en cada hombro ajeno
que consigo por la calle.
No creo
que ningún poema venga a mí sin un castigo,
todo poema nace del
infierno y mis palabras son espejos.
Ángel, angelito,
delicadamente estoy hecho un desastre,
los perros que más amo
tienen la piel de la calle
derramada en ella, bordada, estrecha,
desnuda,
ven cada ojo como un cielo,
son estrellas,
y yo
soy un desastre, angelito,
muchacho etéreo, cabrón.
Llevo
años escribiendo noches,
escondido,
noches enteras escribiendo
años.
Soy inmóvil como el olvido, acalorado, tocando el pasaje
y la ruta que desaparece con mi cuerpo,
inmóvil, como el
olvido.
Busco contar una historia
donde se asiente esta
chaqueta empapada,
donde el cielo sea un labio
y no una
esperanza en la noche vieja,
busco contar una historia
y
encenderla con este yesquero vacío,
busco que esa historia me
cuente y me arrastre,
me cuente y extrañe,
me cuente desde el
fondo del agua
y de la risa del viento que reposa
en mis
pulmones rotos.
Ángel, ahora el corazón es una palabra
que
palpita,
quiero ser esa palabra
en lo más hondo de mi vida,
en
lo más hondo del amanecer que invento
volado y solitario
en
las aceras agrietadas que marchan conmigo
en mi desventura,
voy
perseguido por una palmada en el hombro,
por un golpe que me hizo
imaginar los ojos de este poema.
Ángel callejero, viejo
amigo,
sigo el sendero con el espíritu en la punta de los
dedos,
sigo el sendero con el sonido de las motocicletas
que me
hacen correr
hasta tomar buses donde duermo
soñando las
canciones de la radio
y el silencio claro del paisaje,
quizá
también sueño el tiempo,
quizá también sueño que mi agresiva
voluntad
destruya lo que más quiero
junto a la piel roída de
las noches de mis años.
Ángel, conozco
canciones que se han destruido
antes de ser cantadas,
y yo soy
así,
soy como esas cosas que se acaban
sin saber que mueren.
....................................................................................................
Cristobal Alva
(Caracas, 1963)
Comunicador social egresado de la UCV(1990), se desempeñó como reportero y secretario de redacción en varios periódicos de circulación nacional (El Mundo, Últimas Noticias, El Diario de Caracas y otros). Durante once años (1999-2010) trabajó en la Fundación Escuela de Gerencia Social del entonces Ministerio de Planificación y Desarrollo, como Coordinador de Publicaciones y Director del Centro de Información y Documentación. Actualmente es Coordinador de Comunicaciones del Centro de Estudios Latinoamericanos Rómulo Gallegos (Fundación Celarg). Es integrante y miembro fundador del Observatorio de Medios, capítulo Venezuela; y del Frente de Creación Literaria Oficio Puro, espacio de encuentro poético- musical que sesiona en la Fundación Celarg. Participó en los Talleres de Creación Celarg de Poesía 2010-2011, coordinado por el profesor Rafael Castillo Zapata, y en el período 2013-2014, coordinado por la profesora Belén Ojeda. Ganador del Concurso para obras de Autores Inéditos de Monte Ávila Editores (2014)
Flor de montaña
En mi hogar de niño
vivía una seca flor de montaña.
¿Cómo llegó a la puerta
de mi cuarto?
No lo sé.
Ocupaba el ojal
del fantasma silencio.
Seguramente provino
de la ascensión de mis padres
a volcánica montaña mesoamericana.
“Al Popocatépetl”,
dijeron los rostros sepia.
Luego se escondió
y se fue del ojal de mi puerta
con el vendaval.
***
Adiós a las piedras
No había algas,
sólo cabelleras.
¿Dónde está el hogar?
Todo ha cambiado.
Estoy a los pies
de la montaña hirviente.
Los errantes la abandonaron
luego de esculpir
rostros en las piedras.
Los rostros se abalanzaron.
Huesos, rodillas,
cráneos milenarios
emergieron de sus fuentes.
La montaña lloraba.
No quería que sus lágrimas
rasgaran tu ropa.
No pudo aguantar
el dolor de siglos.
Se vertió frente a estas olas
donde te he esperado.
***
Paso de fantasmas
Bajo piedra y hierbas
el ombligo de la montaña
observa al sol herido
de tanta sombra.
Algunos insectos despiertan.
Otros pequeños
caballos espectrales
giran.
Van a picar en piernas
del libre albedrío
o a desaparecer
devorados al olvido.
Voces del camino
ocultan la sangre
de tanto rasguño.
Gusanitos recorren
nuestra ropa de tierra.
Desgarran de un tajo
el pétalo que arrastran.
***
Saber sin saber
Si apareces lo celebraré con un
latido.
Los demás segundos
estaré quieto
tratando de atender al eco.
Hablaré al teléfono inexistente
sin mencionar mi sueño de anoche
ni decir que te abrazaba.
***
Cacería
Se escondía la pasión tras los
arbustos
al acecho de preciada fiera luminosa
para lamer los huesos
de la sombra.
Callaba hasta sentirse desgarrada.
............................................................................
Carlos Zarzalejo
(Caracas, 1975)
Doctor en Educación (UPEL-IPC), Msc en Gerencia (UCV) y Licenciado en Educación (UCAB). Docente, poeta. Participó en talleres de expresion literaria en Casa Nacional de las Letras Andrés Bello, Celarg, Monte Ávila Editores y (UPEL-IPC). Actualmente se desempeña como docente en el IPC y coordina la Filmoteca del Centro de Investigación, Desarrollo y Experiencias de la Praxis Docente (CIDEPD) donde adelanta proyectos sobre temáticas de la educación en el lenguaje fílmico, Con su libro Subversivo resultó ganador del Concurso para obras de Autores Inéditos de Monte Ávila Editores (2014)
mi
única ética
fue
la eucaristía del árbol
las
aceras y los muros
algo
más próximo
una
gota sobre el peltre
ese
latido que apenas
se
entiende a sí mismo
en
medio de tanta lejanía
quemé
lo inmediato
***
aprende
de esta piedra
su
canto
arráncala
lánzala
saca
lo que esconde
arroja
el evangelio que preserva
la
tierra
¿cuál
vidrio se rompe?
¿cuál
patria?
¿cuál
policía?
***
a
mansalva
todo
lo que escribo
contra
los filos
y
lo ansiosamente geométrico
lo
eficiente
de
la recta
la
dictadura del pixel
contra
todo lo que no sea
el
canto
el
olor a sexo
contra
el cielo
apedreado
roto
en
mediocres formas
de
constelaciones
***
me
enfrenté a mis convicciones
ensayé
la muerte
con
vida de verdad
tiza
o quemadura
signo
para siempre
inflamable
sin
saldo
sin
angustia
murmullo
de Ave María
azabache
y
mi huella
único
laberinto
***
vendrás
así
ave
recuerdo
tan
anticipada
y
tarde
por
las calles
sacudidas
de
los trovadores
